Bienvenue à la cérémonie des Shakespeare !

 

 Les Oscars, les Césars, les Gérards... Les films ont tous leur instant de gloire. Aujourd'hui, c'est au tour des fictions de Skyrock de connaître le leur !

 

 

D'élire, sur une période de trois mois, des fictions dans différentes catégories, très différentes les unes des autres. Une façon de mettre en avant des fictions connues, moins connues, de faire partager ses goûts, toujours dans un esprit de découverte et de divertissement !

 

 

Ce blog est annexé au collectif Génération Ecriture. Aussi, ce blog sera géré par les cinq gérantes habituelles, accompagnées par Idril. 

 

 

Tout auteur de fiction ou de fan-fiction ! Vous pouvez autant vous présenter vous que de proposer une lecture que vous avez adoré !

 

 

Janvier : Suggestions des fictions pour chaque catégorie.

Février : Départage des gérantes, qui choisissent cinq fictions par catégorie (dont au moins une peu connue dans la limite des propositions disponibles).

Mars : Vote des internautes.

1er Avril : Cérémonie des Shakespeare.

 

 

Un joli sourire des gérantes, les félicitations du public, la mise en avant de votre blog sur l'article de la catégorie et une petite statuette personnalisée à brandir sur votre blog.

Participer : tout le monde peut participer. Il n'est pas nécessaire d'être membre de Génération Ecriture, ni de tenir explicitement un blog fiction, nouvelle ou poésie. Les anonymes peuvent poser des suggestions d'extraits ou de catégories. Vous pouvez suggérer plusieurs fictions par catégorie, à condition de les différencier dans des commentaires différents (1 suggestion = 1 commentaire). Cependant, vous ne pouvez pas proposer différents extraits d'une même fiction pour une même catégorie ! Vous avez le droit de soumettre un personnage de votre création, un extrait de votre roman. Pas de discrimination ou d'avis négatifs sur les propositions de fictions (du moins, pas de critique avant les votes !). Dès que votre commentaire est validé, cela signifie que votre proposition a été prise en compte.

Voter : les votes ne seront ouverts qu'en mars. Seuls les inscrits sur Skyrock pourront voter (pas de votes anonymes, car possibilité de triche). Pas le droit de voter pour soi-même. Par fair-play, pas le droit de faire de l'incitation au vote sur ses blogs personnels. En cas de vote massif suspect ou de vote pour soi-même par compte interposé, nous nous réservons le droit de disqualifier le participant.

Détours de Main

 

 

Candidat n°1 : Mio 
 
Fredo reporta son attention sur leur prochain problème. Si l'ambiance de tout cela était glauque, le maître des lieux y était comme un poisson dans l'eau. Toutes les fois où il avait eu l'occasion de croiser sa route, Fredo avait senti sa bile remonter sous l'effet d'une odeur imaginaire qu'il lui attribuait - en parlant d'odeur... C'était peut-être tordu, mais il trouvait que les personnes dégageaient un parfum, comme une matérialisation - façon de parler - de leur aura. Certains prétendaient que l'âme des gens avait une couleur, lui leur attribuait une odeur. Quoiqu'il en soit, pour lui, l'âme de Scoia sentait la vieille charogne, la viande hachée (crue) et les clous de girofle. Pourquoi des clous de girofle d'ailleurs, il n'en savait foutre rien. Peut-être que c'était juste parce qu'il associait cette odeur aux maux de dents terribles de son enfance. Pourtant, Scoia ne sentait rien d'autre que le tabac froid et une once d'eau de Cologne bon marché. Ca devait être quelque chose, quelque chose dans les yeux, visqueux et sombres, ou dans l'allure, dans cette grande silhouette dégingandé toute saillante, à moins que ce ne soient les mains, les mains de vampire aux ongles jaunis par la cigarette, aux longs doigts osseux et... Merde, ce qu'il pouvait haïr Scoia. Imprévisible, incontrôlable et gratuitement violent, c'était une sale brute vicieuse avec le Mal dans le regard. Sa seule existence était pour Fredo une insulte à la Déclaration d'Indépendance, puisqu'elle mettait en cause sa sécurité, sa liberté et même son droit à la recherche du bonheur.

Candidat n°2 : Carine

Amar ! Le jeune intouchable, trop grand pour son âge, avait surgi sur sa droite, un sourire orgueilleux tranchant sa figure fuselé, déjà marqué par l'indigence. Ses cheveux noirs, qui tombaient mollement sur son large front, étaient couverts d'une épaisse couche de poussière ; cadeau reçu lors de ses nombreuses heures de travail passées à nettoyer les rues, seulement armé d'un pauvre balai de bois. À la saleté de sa chevelure s'ajoutait celle de ses vêtements : l'enfant portait pour unique habit un léger drap de coton blanc, noué autour de la taille, parsemé de tâches en tout genre et dont la couleur se rapprochait du jaune canari. Pas de chaussure. Pas de tunique qui puisse recouvrir son torse et cacher ses cottes saillantes. Il évoluait à moitié nu, exhibant sa peau mate et la longue cicatrice qui courait sur son côté gauche, du haut de sa cuisse jusqu'à sa poitrine. C'était là le souvenir de sa stupide bravoure : lui qui, voulant impressionner les autres enfants, s'était trop approché d'un chien errant et en avait payé le prix. Toutefois, à cet instant précis, ni ses blessures, ni ses dents jaunes, légèrement penchées en avant, ni même ses joues creuses n'annihilait la fierté qui se lisait dans ses yeux sombres. Il rayonnait de ravissement.

Candidat n°3 : Eon 

Il dut faire deux fois le tour de ses hanches avec la ceinture de corde, pour pouvoir espérer garder l'habit en place lorsque viendrait le combat. Il se sentait flotter dans le lainage. Sans peine, il put glisser le pouce gauche entre son ventre et le cordon. Il avait le corps d'un malade, d'un Mendiant, d'un vieillard étique ou d'un chien galeux. Sa chair était tendue à l'extrême, moulant ses os. Elle était d'une couleur cendrée, là où elle n'était pas bleue d'ecchymoses ou brune de crasse, de boue, et d'excréments mélangés. Ses cheveux le démangeaient et sa barbe également, les poux y pullulaient. Ses muscles s'étaient recroquevillés, rapetissant du fait d'un manque de nourriture...

Candidat n°4 : Darcy

Le bestial grimpait sur la dentelle crénelée des murs avec la même intensité que l'ombre durant les ères nocturnes, s'y agrippant de ses griffes de. Les motifs sculptés dans la pierre douce ressortaient tant bien que mal de ce fouillis florale ; deçà des fruits aux couleurs vives et improbables, delà des animaux mystiques et enjôleurs dont l'étrangeté conférait au couloir un soupçon de merveilleux. Si bien que lorsqu'il se coula dans la l'allée de son pas fluviatile, ce fut comme s'il avait toujours fait partie du décor et qu'il venait à l'instant de s'extirper d'une des tapisseries couvrant vaille que vaille les pans de certaines cloisons. Probablement que les lambeaux vaporeux et sirupeux de son long manteau y étaient pour quelque chose, au même titre que les plumes zinzolin piquées dans sa tignasse auburn. Laquelle, graisseuse et empâtée, retombait mollement en mèches épaisses sur son front, seul élément lui donnant, avec le stylet acéré qu'il portait à la ceinture, une véritable consistance. Auquel cas les prestes auraient évoqués goules et spectres pour le désigner, comme son corps décharné semblait disparaître dans ses vêtements.
Cependant, c'était exactement l'effet que Cy cherchait à propager autour de lui, cette aura mystique et effrayante qui parcourait de frisson la peau des plus innocents. Pourtant, si le temps et l'humeur le lui avait permis, il se serait bien débarrasser de son immonde chevelure, ou plutôt, cet amas de boue textile dont la sale rigidité formait presque un heaume sur son crâne.

Candidat n°5 : Crow 

Seth s'observe dans le mirroir. Pour une fois, il se regarde avec insistance. Son regard charbonneux passe de ses cheveux de jais (ou ce qu'il en reste), à son nez en bec d'oiseau, à sa cicatrice sur la joue gauche. Il descend encore, son torse maigre, ses côtes saillantes, son corps à la peau laiteuse. Seth s'observe dans le mirroir. Il ne se reconnait plus. Que lui est-il arrivé ? Le sol semble s'effondrer sous ses pieds. Il s'était préparé au pire, mais surement pas à ca. Pas aux cernes qui lui bouffent la moitié du visage. Pas à ce teint cadavérique. Pas à ces lèvres décharnées. Seth se voit pour la première fois depuis longtemps. Il n'est plus que l'ombre de lui-même. Ses lèvres se tordent en une grimace de dégout, et Seth ne peut s'empêcher de penser qu'il ressemble beaucoup trop à un corbeau.

CHAMPIONS EX-AEQUO : MIO ET CROW 

 
 
Impressionnante ? Bouleversante ? Détaillée ? Épurée ? Venez présenter votre meilleure description de paysage ou celle que vous avez préféré dans vos lectures sur la toile !
 

 

Candidat n°1 : Réglisse
 
Et quel monde. Ingrid appela les mots pour l'aider à transmettre à son esprit ce que ses yeux lui montraient. Mais les mots capricieux ne vinrent pas. C'était trop... trop quoi ? Trop grand, peut-être. Trop éloquent. Ou trop surnaturel. Quelque chose était passé par là et avait donné à ces montagnes leurs reliefs torturés, les avait empreint d'une immuabilité et d'une profondeur qui les rendaient puissantes, belles et mélancoliques à la fois. La roche esseulée s'était peinte de couleurs et de cavités surprenantes et ses courbes attiraient l'œil, l'embobinaient dans un spectacle sans fin défilant au rythme du train qui s'engageait toujours plus profondément dans le canyon. C'en était presque effrayant. Tous les passagers étaient confrontés aux hauteurs vertigineuses de certains sommets et aux plaies béantes creusées de-ci de-là à flanc de montagne. Tout semblait converger, dégringoler vers le sol et vers le ciel à la fois. C'était une architecture naturelle déroutante et ensorcelante qui laissa Ingrid sans voix et plongea Noa dans une plénitude muette. Noa qui ne regardait pas mais sentait cette terre puissante apposer sa marque sur lui. Tout ici témoignait de la force impérieuse des éléments, du règne de la pluie et du soleil, de la roche et des arbres tordus qui y poussaient, du ciel infini. Ces terres étaient inchangées depuis des millénaires, Ingrid en avait la certitude.

Candidat n°2 : Malia

Ivre de bonheur il perdit toute notion du temps. Et lorsqu'il réalisa que plus aucune lumière ne perçait à travers les crevasses du plafond, il faisait probablement déjà nuit depuis longtemps. Pourtant la grotte n'était pas plongée dans l'obscurité, au contraire, elle semblait baignée dans une douce clarté orangée. C'est alors qu'il comprit. Il accéléra le pas, d'abord légèrement, puis il finit par se mettre à courir. Son cœur menaçait d'exploser d'impatience et d'excitation. La lumière se faisait plus vive, la chaleur plus enveloppante. Et au bout d'un temps qui lui parut interminable, il la vit enfin : la Senaora.
La galerie s'était progressivement élargie pour finalement déboucher sur une salle immense d'une splendeur insensée. Ses parois étaient entièrement recouverte d'une matière ambrée aux reflets irisés et chatoyants, évoluant sans arrêt en variant du doré au cuivré. Ces teintes mouvantes semblaient presque vivantes, d'ailleurs Mattia aurait juré que les reflets s'étaient intensifiés à son arrivée, comme s'il les avait éveillées d'un long sommeil. Subjugué, il les contemplait sans relâche, un sourire béat accroché sur son visage. Une douce quiétude l'enveloppait lentement, si bien qu'il se retrouva assis sans même s'en être rendu compte, puis allongé. C'est alors que la fatigue de ces derniers jours la rattrapa et il plongea dans un sommeil profond et réparateur.

Candidat n°3 : Dr Zed

Ijevsk, République Fédérale Russe, milieu janvier, début d'après-midi dans le quartier centre, qu'on appelle également ici l'Arsenal. Une placette normalement apprêtée durant les beaux jours mais qui se vautre dans l'abandon, les bacs de fleurs cubiques débordant de neige et les bâtiments oblongs des cafés estivaux croulant sous les stalactites. Derrière la place, si on traverse une longue artère de circulation à quatre voies, descendent les marches gigantesques de la coulée de béton soviétique du monument à la fraternité des peuples, sorte de mégalithique obélisque stupide qui se séparait en deux oreilles de chat à l'extrémité et dont l'intérieur était forgé de manière à représenter des gens heureux de brandir la faucille et le marteau, ce genre de conneries. On l'a mis ici pour s'attirer les faveurs des oudmourtes, peuplade locale que mes chers et vaillants ancêtres russes avaient massacré dans les règles de l'art en les qualifiant de saloperies de foutus païens.
Donc, bref, je déteste cette ville.
Un million d'habitants qui s'entassent dans des cages à lapins staliniens, ceinturés d'usines rejetant leurs métaux lourds dans le lac (en face duquel se dressait ledit monument à la fraternité), des boulevards interminables noyés sous le crachotement acide de la pollution, une splendeur toute cubique, grise et totalement impersonnelle d'une époque révolue de parades clinquantes.

Candidat n°4 : Helka

Timo sort du collège, s'engage dans une ruelle juste en face et prend le chemin habituel qui mène à son immeuble. Il presse le pas. Le temps lourd et humide et le ciel menaçant, chargé de nuages noirs, annoncent la pluie. Le jeune garçon songe qu'avec un peu de chance, cette fois-ci, il ne tombera pas sur les racketteurs ni sur les dealers qui hantent les rues mal famées, dès la fin de l'après-midi.
Il traverse la ruelle, plongée dans la pénombre permanente, encastrée entre deux hauts blocs d'immeubles qui masquent le ciel et filtrent la lumière. Timo s'y sent étouffé. Il marche au milieu de la chaussée et tente d'éviter les ordures des poubelles renversées et les flaques d'eau profondes et sombres sur le bitume. Des odeurs nauséabondes lui picotent les narines et lui donnent un haut-le-cœur : un mélange de sang, d'urine et de cannabis.
Timo passe rapidement devant un jeune homme inconscient avachi sur le sol, les yeux ouverts, le regard vide.
L'adolescent soupire, soulagé, lorsqu'il aperçoit une lueur un peu plus loin devant lui : la ruelle s'achève enfin. Arrivé au bout, il se retrouve sur la plus grande place de la ville. Une vaste étendue d'asphalte, en forme de croix, formée par l'intersection de deux larges avenues piétonnières et encadrée par les quatre plus hauts gratte-ciel de Londres. Il s'agit de quartiers généraux importants. Celui qu'on remarque en premier est le QG de la NGE, bâtiment rectangulaire aux lignes épurées qui affiche, sur sa façade miroitante, les trois lettres du sigle de la compagnie par d'immenses néons éteints. Un ascenseur de verre monte et descend le long de sa paroi ouest. Un peu plus loin, une tour tout aussi futuriste aux formes cylindriques rivalise de hauteur. Surmontée d'une coupole, elle est d'autant plus inquiétante qu'elle abrite le siège de la firme LARWEK, aux activités plus qu'obscures. Et enfin, deux édifices torsadés identiques finissent de fermer la place : un que Timo soupçonne d'appartenir à la pègre, et un dernier qui semble inoccupé. Une passerelle de verre relie en hauteur ces deux immeubles.
Ces quatre gratte-ciel sont si imposants qu'à leurs pieds, on se sent oppressé, écrasé, minuscule. Leur sommet n'est qu'une silhouette qui se détache, à contre-jour, dans le ciel.
En journée, leurs façades reflètent la voûte céleste. Le soir, les néons s'allument et tout se colore de lumières crues, agressives et angoissantes.
Les deux larges avenues piétonnières qui se coupent sur la grande place se rétrécissent ensuite pour redevenir un lacis de petites rues. À six mètres au-dessus des avenues et de la place, se croisent des routes aériennes. D'épais pylônes les soutiennent. Quelques véhicules y circulent ainsi que le tramway qui relie le nord de Londres au sud. Les piétons n'ont pas le droit de s'y promener. Ils peuvent juste emprunter les escaliers en métal qui mènent aux stations de tram.
Les caméras de la NGE sont dispersées un peu partout, en hauteur, afin de surveiller la population. Sur les panneaux en métal, plantés sur la place, sont placardées de vieilles affiches délavées : « NGE is watching you. Your safety is one of our priorities ».
C'est l'heure de pointe, des tas de gens se sont déversés sur la place. Des employés de bureaux à la mine blafarde et maussade, vêtus de costumes qui offrent un dégradé allant du noir jusqu'au gris clair en passant par le marron et le taupe.
Une véritable marée humaine se répand sur la grande place. Ils marchent, sans bruit, semblables à des morts-vivants.
Le silence est troublant, rythmé par le passage des rames de tramway au-dessus de leur tête.
Timo est perdu. Comme chaque soir, le doute l'envahit. Quelle rue doit-il emprunter ? De quel côté aller ? Une fois au milieu de la place, tout se ressemble. La ville est un vrai labyrinthe. Et s'y égarer est dangereux. 
Le jeune garçon est au centre, debout et déboussolé. Le ciel s'assombrit, des gouttes commencent à tomber.
Ils sont là. Ils ont tous des parapluies, des parapluies gris. Il pleut désormais. Timo n'a pas de quoi se couvrir. L'odeur du bitume mouillé emplit l'air. L'adolescent peine à distinguer ce qui l'entoure à travers les épais rideaux d'eau formés par l'averse.
Ils l'encerclent, ralentissent quand ils l'approchent pour le dévisager. Leurs visages cireux semblent figés sur la même expression. Lui, il est le seul. Qui n'a pas de parapluie. Ses cheveux dégoulinent d'eau et lui collent au front. La pluie tombe, plus lentement que d'habitude, avec de grosses gouttes. Elles s'écrasent au sol pour former des taches noires sur le goudron gris foncé.
Un frisson lui parcourt l'échine dorsale. Timo reprend sa marche. Il doit rentrer. Avant qu'ils ne soient tous là, les employés aux parapluies gris.

La lune était rousse. Ronde et pleine comme les seins d'une femme, ambrée et craquée comme le caveau des enfers. Les cimes des sapins chatouillaient sa couronne alors que les vents faisaient hurler les branches pour effrayer les loups. La nuit était assaillie par la brume et les étoiles s'étaient cachées derrière les nuages lourd d'un orage annoncé pour ne pas être prises à témoin.

CHAMPIONNE : DR ZED